La piste, criblée de nids de poules et de gravillons, était extrêmement sinueuse. Le célèbre pilote de rallye Juan Carlos Mothe, s’identifiant parfaitement à son rôle de champion, appuyait à fond sur l’accélérateur. Le compteur était au maximum et le compte-tours dans le rouge vif.
À chaque lacet, le véhicule donnait l’impression qu’il allait s’envoler. La ligne d’arrivée n’était qu’à cinq kilomètres, personne ne pourrait lui voler la première place. Andrés Sisin, son copilote, qui continuait à lui donner de précieuses indications, était blanc comme un linge. La panique qui l’avait envahi le faisait bégayer : “ Vi…vi… virage en é… é… épingle…très dan… …très dan… très dangereux à… à droi…à droite… euh, non… non, à gau…”
Lorsqu’il se réveilla six heures plus tard à l’hôpital, il découvrit dans le lit voisin, les deux jambes plâtrées et la tête enveloppée d’un bandage qui lui prenait même les yeux, le grand champion en train de murmurer tout bas. Tendant l’oreille, le copilote parvint à distinguer quelque chose comme : “Je vais le tuer… Je vais le tuer. Dès que je le vois, je le tue”.
